TCDD Open Air Steam Locomotive Museum flyttet

TCDD Open Air Steam Locomotive Museum flyttet: TCDD Open Air Steam Locomotive Museum, som blev åbnet i 1991 på en del af Ankara Station's jord ved siden af ​​Celal Bayar Boulevard, er flyttet! I slutningen af ​​sidste år, da vi talte med en jernbanechef om opførelsen af ​​den nye Ankara Station, fik vi nyheden om, at dette museum (lokomotiver) vil blive fjernet. Under vores tale sagde han, at togene vil blive trukket et eller andet sted i det område, hvor TCDD Behiç Bey İşletmeleri er placeret, og at de vil blive udstillet i den nye museumsstruktur, der skal etableres der.

I begyndelsen af ​​december sidste år (5. december) flyttede karatren (dampere) på museet til Behiç Bey, til deres nye sted overfor sportsbanen, siloerne fra det tyrkiske kornbestyrelse (TMO). Da jeg hidtil ikke har været i stand til at få kompakte oplysninger, ringede jeg til vores jernbaneven igen og bekymrede mig for, at der kunne ske noget dårligt med denne værdifulde arv (!). Den, vi spurgte, indtil vi nåede ham, hviskede ikke. Overofficeren, den uafhængige person ved ikke om, at museet er flyttet ... I det mindste sagde jeg, at hvis et sådant museum, der er blandet med byens og landets kulturelle hukommelse, var blevet fjernet til dets nye placering, blev der skrevet en forklarende "note" ved indgangsdøren. Desuden, selvom det aldrig havde bevæget sig, hvis det var blevet bevaret og opholdt sig på dette gamle sted tæt på byen og byen ... Trætte og gamle tog gik naturligvis ud på en ny rejse med ufærdige rejser. Ya, på TCDDs websted står dette museum stadig med sin gamle placering og placering!

Lad denne side af virksomheden blive der. Jeg hørte, at de bevægede sig, de var under beskyttelse, og jeg gik straks og tog billeder af det, der var tilbage af det gamle TCDD Open Air Steam Locomotive Museum. Måske skulle han være et sted. I dag var vi i haven til 2. generaldirektorat for forretning i Marşandiz (24. februar), mens de første dryss af regn, som vi havde ventet i flere måneder, faldt. Med løbende trin satte vi kursen mod det område, hvor damperne blev placeret. Den, der mærker skyggen af ​​det første tog og kender vores glæde, når vi ser det. Vi tog straks billederne af damperne, der stoppede om sommeren uden at se vinteren og badede i sæsonens bedste regn ...

Ti damplokomotiver og vogne, kulkraner, vandpumper af forskellige typer og mærker udstillet i TCDD Open Air Steam Locomotive Museum, der tjener fra det osmanniske imperium til republikken ... De bød os velkommen i en bestemt rækkefølge og ventede på, at arrangementerne og arbejderne skulle foretages. Efter vores øjne syntes lokomotivernes træthed, der startede på deres gamle steder, steget efter dette træk. De faldt fra hinanden!

Hans telt (maskinisters plads) og ildsteder blev til skrald, værktøj og plader blev stjålet. Alle disse dampe har brug for en meget seriøs vedligeholdelse og reparation fra a til z. I dag modtog vi nyheden fra vores ven (25. februar) om, at lokomotiverne, der føres til enkerne, vil blive repareret fra start til slut i dette ryddelige og betryggende nye museum. Lad os håbe, at de damplokomotiver (karatrener), der vil hvile på deres nye sted (museum), fortsætter deres rejse fra nu af, som det blev sagt i en reklamebrochure, der blev trykt i de år, hvor museet blev åbnet. Lad dem marchere ind i fremtiden ved at dele de kulturelle og historiske spor og viden, de bærer på ryggen med deres besøgende ...

Lad os igen håbe og håbe, at når de nødvendige rengørings-, vedligeholdelses- og reparationsprocedurer er afsluttet, skal nyheden om den nye åbningsceremoni, hvor det "nye" museum mødes med sit publikum! I det år, dette museum blev åbnet, skrev jeg en artikel: "Tog, der mistede deres poesi ..." Med den tristhed, der blev afspejlet af dampskibe, der nu er blevet til sort / hvide fotografier på de steder, der er forbeholdt dem i museumsområdet. Det var os, ikke togene, der mistede deres poesi og mistede deres poesi efter alle disse år. linjelængden af ​​hukommelse og præcision ...

Derfor ønskede jeg at genindføre det gamle manuskript, jeg nævnte, med læseren af ​​lokomotiverne inspireret af den.

POETRY AFFALD

Vores ”township” var i en sving, hvor jernbanen kom ind fra begyndelsen og dukkede op fra starten. Jeg kan altid huske, at toget kom fra Ankara retning. Ville det ikke komme fra Kayseris retning? Det ville det selvfølgelig. Men jeg antager, at den side af vores hjem og vores forhold må have været den retning. Placeringen af ​​vores hus var velegnet til dette: det var på en bakke med udsigt over stationen. Når toget, der kommer fra Ankara-retning, hænger siden Kanlıca, ville røgen fra Ördelek-broen være synlig, før den nåede bunden. Derefter, fra hjørnet, hvor bjergene og broen mødes, ville Kayseri Express trukket af et ørelokomotiv dukke op. Han sluttede sin tur med at ligge på sin højre side og glide mod landsbyen. Så snart toppen af ​​bakken drejer, er lokomotivets næse ledsaget af en brummen, der begynder at dukke op ... Det skal ikke kaldes en brummen: det var en musik udsendt af lokomotivet, fokus for bevægelse og vitalitet, der tiltrak musklerne, stemplerne, den gående by lavet af stål og jern. Det var en autentisk, autentisk såvel som imponerende glidelyd, fodret af stålhjulets murring på stålskinnerne. Fra den drejning til den sidste drejning, der gjorde det muligt for den at ankomme til stationen, løb den tre eller fire kilometer lige vej, omgivet af vinmarker og frugtplantager med en blid hældning, altid med en sådan magisk glidende lyd. Den stemme er stadig i mit øre.

Da han nærmede sig anden drejning, sænkede han, steg op og holdt så en vis fart, som heste trotter, krydser niveauovergangen og drejer sig til saks. Hvis jeg bliver fanget foran min farfars to-etagers hus (min mors far), der står over for stationen, er han der; Hvis ikke, tager tiden toget, der kører der saks. Han plejede at se hvert tog, min bedstefar's hus.

Saksen onkel Saadettin var vores nabo. Kataren plejede at gribe det grønne fløjlsflag med den ene fod fremad, som om det gled tilbage for ikke at vælte hans krop, som hans enorme mave havde gjort det foran. "Vejen er din, forbi". Toget, som jeg troede svævede på tømmerflåden, passerede foran skiftehytten på en sådan måde, at jeg troede, at verden ryste. Med stålglansene fra dens kæmpehjul højere end min højde, dens enorme krop, der trækker vejret som en charmeret tyr, med sine altid polerede messingbælter som soldaterne fra den ceremonielle vagt, dens unikke lugt af forbrændt kul og olie ... det ville tage et øjebliks øje foran os. -spor, tirik-traks ... På stationen trækker han vejret lidt, trækker vejret som svedede heste og flyder derefter mod Kayseri ... Blandt landsbørnene krypterer "Avis ... avis".

Onkel Saadettin, som sendte den sidste vogn omhyggeligt krøllet, pakkede den grønne fløjls flag (han havde en rød) før han forlod stationen og satte træhåndtaget på læderdækslet. Så ville han hænge den anden side, hutens mur, diagonalt på plads. Han ville så hovedet til stationen eller hjemmet, som om han var blevet læst på sit indre primale ansigt.

Som om han var en saks, ikke mig! Jeg kunne ikke lade være med at høre den musik, som stempelhjulet lyder, og akslen klikker, der startede med synet af hvert tog, der passerer gennem Fakili og løber fra skråningerne af bordbjergene, tilføjer landsbyens monotone og stille liv.

Hvor tæt han var på de smukke lokomotiver, onkel Saadettin. Jeg ville være jaloux på ham. Jeg misundte ham. Jeg stod altid bag ham. To skridt væk. Det skræmte mig: "Vinden tager dig under" plejede han at sige. Så var vinden bevinget, disse tog, ville jeg have troet. Onkel Saadettin er længe død. Jeg spekulerer altid på: Kan nogen huske onkel Saadettin, hvis mekaniker, brandmand, en saks levebrød - nu levede og sagde til civilisationshesten lavet af stål og ild under dem, "sikker vej"? Har nogen tilføjet det barn, der er bange for at blive fanget i vinden i Qatar, i et hjørne af hans anatolske minder?

Jeg husker de lokomotiver. Da navnene på befalerne altid forbliver i krige ... De var så friske som brød ud af ovnen, så polerede som nyindkøbte sko, så smidige som nyåbnede føl, så vrede som tyrer og så store som bjerge. De var smarte og søde. Måske var de poetiske. Det var som om de ikke var af ild, jern og stål, men af ​​kød og ben. Uanset hvor jeg var i landsbyen, så snart jeg hørte hans stemme, ville jeg blive føjet til kataen med alle mine sanser. Hvilken milepæl er passeret, hvilken tie-rod hilste; Jeg vidste, hvilket abrikos eller akacietræ, der rystede bladene. Jeg vidste, hvor jeg skulle skære røg, hvor jeg skulle tvinges, hvor jeg skulle fløjte og skrige. Hvis jeg ikke kunne nå saks eller station, ville toget strømme gennem mig.

Sikke en tilbageholdt, charmerende, smuk struktur med alt på sin plads, disse lokomotiver. Hovedlokomotiver med tal, der starter med 46 eller 56. Det var som om de var i menneskelig form, jeg ville vælge det på afstand og tæt. Hvis ikke, ville de tørre deres jernheste hele dagen, vinteren og sommeren, som om brandmanden, maskinisten, kærtegner kludene i deres hænder? Jeg husker meget godt; Disse lokomotiver var ligesom deres kærlighed såvel som deres brødkrummer. Ligesom kærlighederne ønskede de også opmærksomhed, de ville bestemt have pleje ... Jeg ved, at onkel Sadettin også elskede dem. Jeg har aldrig set en klagelinje i hans ansigt. Han smilede og så på forbipasserende tog. Jeg var også forelsket i disse tog, som jeg kæmpede for at være med på disse kors og var vidne til så mange gange ...

Selv i dag, som det er påvirket af skønheden i en og en halv røde perler opstillet på kanten af ​​sorte manuskripter, bruger lokomotiver de mest passende og overkommelige rødder på skroget, de forgyldte månestjerner og den æstetiske smag af menneskekroppen, som skaber æstetisk smag af kroppen omgivet af messingbælterne.

Disse tog var som levende bevægelige skulpturer, fra mærke til plade, fra hjul til stempel, fra krop til kul, fra røg til fløjte. Ligesom bonden, der dyrkede sin have ved bredden af ​​jernbanen, farvede sin jord med en blanding af forskellige planter, frugter og grøntsager, var også disse lokomotiver. De bar ikke kun, bar, trak, men også 'passede' med smag ...

Bortset fra et par gamle lastbiler var de symbolet på civilisationen. Transporter af vitalitet, smukke, farverige drømme, byer ... påmindelser. Måske er det derfor, det er så levende, så tæt på os selv; Jeg ville finde disse tog så varme og søde. Med børns ansigter, soldatansigter, elskede ansigter ... hektiske menneskelige ansigter ... nogle dør, der falder ned fra vinduerne, der lyser i solen om dagen og søvnige om natten, nogle bag de skarpe lys ... toget var vores festival. Jeg ville elske at være på toget en morgen. Mens mine venner sov, tænkte jeg på at forlade landsbyen med dagen. Jeg glemte - altid med skuffelse - at vente på det næste tog, som toget, der gled gennem natten, udstrålede landsbyens mørke et øjeblik og efterlod os alene og mørke igen.

Min far plejede at komme på toget. Han var lærer. (Nu, på et stykke jord, der vender mod den sidste drejning, inden han når saksen på Fakılı Station, bygger han huset, hvor han vil sætte hovedet ved at bruge den sidste energi fra Village Institute-dagene! Mens han klatrede op til halvfjerds! Han ville gå til Ankara, Kayseri ville gå til Som med onkel Saadettin ville jeg misunde ham og tage mig af ham. Toget længtes, det skulle mødes. Det var smerte, det var adskillelse. Det ventede, det var nyt. Han var rektor, inspektøren. Det var en efterforskning. Bragt, taget. Det var en notesbog, det var en bog. Det var glæde, det var kærlighed. Det var et digt, det var en sang ... Det var en akvarel, en rød blyant, foret klumpede notesbøger med et fotografi af Sümerbanks struktur i Ulus på bagsiden. Det var medicin, det var nål, det var nogle gange smertefuldt. Det var at vågne søvnig om natten ... Det var vandet, der hældte på hænderne og ramte ansigtet foran huset i den kølige morgen og tusmørke. Det var håndklædet, der blev holdt. Det var farvel ... Det bankede på døren mod morgenen: Det var aviserne og magasinerne, der faldt foran børnene, der sad på deres dyner. Hvem var legetøjet? Derfor glemmer jeg ikke et digt, der var i vores tyrkiske bog i disse år; Cahit Sıtkı Tarancıs digt, der begynder med sætningen "Hvor er natten / Smukt tog, det mærkelige tog" ...

Lokomotiver er uendelige smukke og charmerende, betagende, undertiden tunge, trætte, nogle gange ikke attraktive, som et stykke menneskelig vitalitet; Disse stationer var også mærkelige, ensomme, sørgelighedsgenererende steder, hvor de afleverede passagerer og hentede passagerer, nogle af dem passerede forbi, stoppede og hvilede, ventede gensidigt (disse ventetider blev kaldt på trænerens sprog) ... De syntes at være blevet forladt af knitrende af acacia poppel om dagen, gaslamper ved klik på telegrafier om natten ... Huse uden børn var som gårde uden studerende. Anatoliske stationer forblev i min hukommelse som uudholdelige steder, hvis vitalitetsmonumentet ikke havde passeret foran dem. Det syntes mig, at hvis togene ikke førte deres digte til stationerne, ville de altid være forældreløse ...

Vores station Fakılı (Yeni Fakılı) var en af ​​disse stationer.

Det var vinter. Det var nat. Det var som en sindssyg type sne og støv. Jeg kan huske, at vi altid sov vågen i venteværelset med døren halv åben. Jeg ville endelig komme på toget! Jeg ryste. Vi skulle have været til Kayseri. Ilden, der var sunket stedvis, rødmede ovnens mur malet med sølvforgyldning, brændte i mig, mine øjne lukkede, da jeg så på gaslampen, hvis flamme skælvede.

Toget kom med sine snedækkede spor, let støvet. Vi blev fanget i en varm sky af damp. Lokomotivet ånder "sæt .. sæt ... sæt ... tack" med intervaller ... Søvnige tavse vogne bagpå. Jeg slap af skyerne fra dampen. Jeg ved ikke, om vi skal eller stopper. Puffball ... puffball ... Den fortsætter og fortsætter om natten og steppen, kun denne lyd og klik på hjulet ... Trærækker ... Midt i rummet, hvor vi sidder, befinder jeg mig på en vildt roterende jord. Hav, kontinenter, lande ... Jeg kan huske det syge barn, der kæmpede for ikke at blive fanget på gulvet i rummet, det feberrige syge barn, der elsker tog. På Boğazköprü Station, da jeg vågnede med Erciyes kulde, der slikkede mit ansigt: Min far sagde "du vanvittig".

Her (i TCDD Open Air Steam Locomotive Museum) mister lokomotiverne, de smukke venner af mit indre barn, der stadig står stille, ikke kun deres digte, men producerer også så meget sorg som de øde anatoliske stationer. Du kender en gammel bekendt, en ven, en elsket ... de er også forbløffede her ... Disse jernheste trak engang vejret, smukke lokomotiver, der har været i Anatoliens bryst i 130 år, tog, hvis navn kom til land, de ser så underlige ud. ; De leder efter deres folk ... Selvom de ikke har dampe eller røg, drager de en rejse i en drøm; de tager dig rundt i havene i din barndomsverden. Som et eventyr, du har lyttet til og glemt, siver de dit øre fra en meget gammel tid ...